: Jeden Sonntagabend, wenn ich im Bett liege,
hasse ich Dich.
Dafür, dass Du mich allein gelassen hast.
Das ich alleine bin.
Das ich Angst habe, mein Herz neu zu verschenken, weil ich nicht will, dass man mir wieder weh tut.
Und dann, am nächsten Tag, verstehe ich Dich.
Jeden Tag der Woche.
Doch :
